O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos, Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.

Ser solitário, introspectivo sempre foi a tônica do meu ser, mas sempre há uma exceção às regras estabelecidas. Eu que, nas condições normais de pressão e temperatura, não suportaria que me violassem a privacidade e o silêncio, que arrancassem à reveleia  minha paz e silêncio, não me importo nada com doses suas, e quão pouco importa.

Friedrich Nietzsche certa vez disse: Odeio quem me rouba a solidão sem em troca me oferecer verdadeira companhia. E para mim, nenhuma outra companhia é tão verdadeira quanto a sua.  É por ela que as idas mais banais viram risos e memórias caras, é por ela que não me importo com 6,  8 ou 12 horas de viagens confinadas, de madrugadas de caronas, de aulas perdidas.

Por Você, toda curva errada e entrada perdida é caminho certo se for para estar consigo. Rodoviárias, estações, museus, cidades históricas, cinemas e restaurantes, pouco importa, onde. Minha alegria nunca é tão grande senão consigo nunca é tão divertido e natural porque o que se passa ao seu lado é sempre válido.  Você é o único salvo conduto que irrompe  sentido ao exdrulo.

               A você,  por quem esse que lhe escreve não deixou de gostar e desejar por um único dia.

Por G.M.

O sono, perdido

A estação, interditada

Das aulas, ausência.

Dos planos, dissidência.

Da matemática do azar, quatro horas contigo.

Quatro horas contigo.

Quatro horas contigo!

Quatro horas contigo!!

Quatro horas contigo!!!

Contam-se os dias pela data em que já não haverá mais de somá-los. Acorda-se porque já o fizeram seus olhos contragosto. Levanta-se,  trabalha, estuda por mera replicância. Existe, não vive, já não se é creditado a sonhos, esses roteiros de fantasias e mundos melhores há tempos secaram na estiagem desértica de sua alma.   

Pois de que lhe adianta idear aquilo há tanto já lhe subtraído, uma vida contrafeita na qual se sabe bem nunca poderá ter o que se deseja, e não se lei aqui apegos, fugacidades e pequenos devaneios clichês e originais característicos de todos da espécie que se denomina humana, mas sim matéria rara, combustível único, objeto mas-que-direto do verbo que já lhe é riscado do dicionário.

Contam-se os dias porque esses já lhes vêm como soro às veias, que como bem se tem ciência, sustenta e mantêm esses sinais aos citados por vitais, mas por meramente indicarem a manutenção da vida e não por assegurarem que essa haja.

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A sem a qual não há lá muita graça.

Se as esquivas fossem gracejos, se as ausências fossem horas e os silêncios palavras, se os olhos e o corpo conjugassem tudo o que a mente perpetra, saberia você à certeza mais exata do que é ser a mais quista, de que dentre tantos possíveis não haveria outro querer por ti a assemelhar-se ao meu.

Teria por experiência à própria carne como ser a mais amada das mulheres, aos olhos e ao coração o entendimento de ser a mais desejada. Aprenderia à vertigem, à falta de fôlego e rubores o quanto é a mais mirifica das damas.

Compreenderia enfim que não haveria ventos o bastante nesse mundo para erodir o que se sente por ti.  A todo dia provar-se-ia à semelhança de um teorema em prática que nada move o mundo como seu tema, prova real de que nada a ti se equipara.

Se quiser saber como é ser a mulher mais amada de todas, sentir-se centro do mundo, o sétimo céu, saber que todos os demais amores por ti e por qualquer outra sempre serão sempre menos, não ser assediada, mas por todo dia cortejada, não me convide tampouco se esquive, apenas deixe-me entrar.

A cada dia, a cada hora, a cada instante dado fragmentado pelo relógio milhares e milhares de células rendem-se umas às outras, substituindo-as por completo.

Ainda assim nessa eterna e improvisada valsa de renovações e renascimentos, a cada nova geração aprende admirar a mirifica visão do seu ser, e ainda assim ainda que a cada mês já não seja você a de outrora, ainda se aprende a gostar um pouco mais de ti, e a despeito de que a tempos ainda por chegarem já não se veja resquício do que fora, tão certo quanto as datas a serem marcadas, haverá de gostar de si.

É sim seu o clima assentado em minha mente, onde há sempre a despontar e raiar a admiração por si. No ir e vir de estações, no qual, mudam-se cores, sabores e paisagens, mas nunca a vontade ti. Repleto de esparsas torrentes da vontade do seu sorriso e companhia.  

Vontades e admirações tão duradouras, a despeito de erosões e datas, fincadas e marcadas, com as quais se deve aprende a viver e não se pode remediar diferente das vontades de tempo, dessas de hora passageira.

Moça, o clima é-lhe sempre favorável.

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A quem se ofereta até Victor Hugo por um data…

Ainda que se tenha dito nunca, nunca se desiste, à semelhança de cientista diligente a procurar sem descansos, mas sem compromissos por cálculos à explicar a mecânica do universo, equações e formulas salvadoras devidas e prodigas de esperanças ao mundo.

Porque dentre todas variáveis, você é a única constante, a lei irrefutável, a mais simples e valida solução. Deseja-se sim, dividir o caminho a dois consigo, tê-la como companheira por dias a serem contados, amá-la em momentos necessários e supérfluos. Ainda que nunca, nunca de deixa de querê-la.

Quiça fosse eu esquizofrênico a Fernando Pessoa, Dr. Jekyll e Mr. Hyde, Super homem e Clark Kent, conde de Monte Cristo, ser em um muita gente como dizia José, para ter a esperança de ver esse Seu sorriso que valida o mundo alvorecer nos meus horizontes.  A realidade que fábrica sonhos artesanais.

Àquela que prodigaliza beleza.

Não quero fazê-la se sentir mal,  não quero fazer teatro para você e,acima de tudo, não quero perder sua amizade…

Fale comigo, a conselho por si dado, sempre podemos nos entender.